Больше всего меня огорчает и даже мучает то, что я не могу писать. Ни постов в дайрике, ни в жж, ни сказок, ни писем. Для того, чтобы рассказать о чем-то, нужно заполниться изнутри так, чтобы за края переплескивало. А у меня внутри такой зубастик живет с пастью в полтуловища. И требует, требует новых впечатлений, эмоций, приключений. Ну, а где их возьмешь, когда у нас серое и дождливое ирландское лето, дома проблемы, друзья заняты решениями разнообразных кризисов, муж витает в своих проектах, а знакомые звонят раньше 2х дня. Вот и читаю запоем - Сэллинджера, Дяченко, Панова, Лукина и Цветаеву. Да, стихи Марины до сих пор составляют мою настольную книгу. Она и, пожалуй, рассказы для взрослых Туве Янссон. А во сне я танцую, ломаю пределы, создаю законы мирозздания и падаю, падаю с моей Темной Башни.