Иногда ты говоришь - я стараюсь, а сам даже не помнишь, что делаешь.
Иногда ты просыпаешься и понимаешь, что спишь.
Иногда ты ненавидишь только то, что мог бы любить.

Эти все "иногда" - совершенно бессмысленны. Отчуждающее-пусты и никчемны, как и мы сами. Однажды познав счастье и свободу полета, мы обрезаем себе крылья, доверчиво протягивая кровоточащие перья своему божеству, рассчитывая, что никогда больше не возникнет необходимости подняться в небо не вместе. Но налетевший порыв ветра рвет объятия, разлучает спутников, и ты остаешься один на один с бесконечным небом и падением. И тогда спасти может только вера в то, что новые крылья распахнутся за спиной, пусть не такие радужные и многоцветные, пусть окрашенные в темный и нервные на изломе, но ты сможешь набрать высоту и не разбиться о негостеприимную землю.

И, избежав разбиения, почувствовав, как прекрасно ощущение полета и высоты, как огромен мир, проносящийся внизу, осознав то, что можешь лететь самостоятельно, ты сможешь быть лучшим партнером, сможешь рука об руку подняться вместе до самого солнца и никакой жар не страшен более твоим крыльям.

Но горе тем, кто разучился летать, познав счастье быть вместе. Сожаление для тех, кто сам сжег еле проклюнувшиеся крылья. Судьба для них - лишь падение, а итог - забытье.