Когда-нибудь нас разберут на части и знаете, что будет внутри? А скорее всего ни-че-го. Все, что мы так ценим, за что так держимся и во что верим - это все извне, оболочка. Оболочка, прикрывающая пустоту. Может ли быть пустота сердцевиной? Почему бы и нет? Люди лишь временный сосуд для ненависти, любви, веры, надежды, тоски. Заполнили - и засветились внутренним светом, освещая все вокруг или погружая во мрак. Однажды придет то время, когда каждому скажут - вот весы, выкладывай на них все, чем заполнял ты свою жизнь. Тут будут и первая любовь, и первый секс, и последняя сигарета, и промежуточное "не хочу". Когда чаша весов наполнится, оставшуюся оболочку сполоснут с мылом, высушат и снова вернут заполняться. Потому что невозможно вместить в себе все, потому что невозможно жить наполненным. А когда мы разучимся заполнять свою пустоту, нас вычеркнут в канцелярской книге и сдадут на переплавку. Когда-нибудь..

Вот так и крутимся всю жизнь - собирая ощущенья, вздохи, нервы, трепетание сердца и дрожание рук. Скидываем все в один момент и начинаем заново. Этакий уроборос, подавившийся хвостом. И какая разница, что внутри, если нас там все равно нет?